窗外，雪悄悄停了，檐角悬着冰凌，像无数未落的泪。

        雪声簌簌响起，夜被压低。我去灶房，舀一瓢清水，面丝在水里舒展。青瓷碗盛了汤，漂两粒葱花，油星子浮着灯火。

        ……

        图纸完成那夜，月色薄如锡纸。我伸懒腰，骨节发出轻微的“咔啦”声。裴澄用指腹摩挲墨线，目光温柔得像在抚摸一只熟睡的鸟。

        我忽而脱口：“这样的房子，若留得下来，后人会记得你。”他愣了愣，角弯出自嘲的弧：“记一个早夭的人，什么。”说罢侧过脸，咳出一团白雾，像把未尽的年岁吐在冷空里。

        我摇，额抵在他锁骨，那里有一旧疤，像被岁月啄出的缺口。他的心隔着肉传来，微弱却固执，像雪下挣扎的草籽。

        他闭眼，睫扫过我脸颊，像雪落睫，凉而。烛火将熄未熄，墙上映出我们交叠的影子，像一座尚未建成的屋――没有墙，没有，却固执地挡在彼此与深渊之间。

        “我……只想与你多待些时日，其他的，本不敢奢求。”

        有的人,能降临到这个世间就是值得去纪念的事,哪怕只匆匆几载。

        之后几日，雪停，檐水声声。我们并肩画到日影西斜，亭台的雕花由他指间挪到我笔端。

        我铺开宣纸，笔尖蘸了靛青，问他：“心里的檐角，要翘得多高才够？”他抬眼，那一瞬，雪光全落进他瞳仁里，亮得惊人，又迅速暗下去，像被风熄的灯芯。

        我想了想同意了,      他可以让更多人知我们的存在      。

        烛火了一下，爆出一粒灯花。裴澄望我，眼底浮起一层水光，却倔强地不肯坠落。半晌，他抬手，指尖沾了我额前的雪水，轻轻一抹。

        我卷起图纸，进他枕下。灯芯“啪”地爆响，像一声极轻的叹息。他忽然抓住我腕子，力度大得惊人，像要把温度刻进我肤。

        他一眼相中,想按照图纸设计出来。

        “再高一些，”他声音轻得几乎被纸声吞没，“要像倦鸟振翅，却飞不走的样子。”

        一张张图纸,承载着我和他共同的过往,唯一和他有关的东西。

        我撂笔，握住他。掌骨薄得能摸出裂痕，却固执地发。“那就记我们。”我把话进他掌心。他睫颤了颤，像雪上栖不住的蝶，终究没挣脱。

        “我这是高兴的……从来没人，对我这么好过……”

        傍晚,我抱着铜炉推门，屋里药味与墨香缠在一，像两条不肯分开的河。裴澄倚在绣墩上，青丝散在雪色中衣，灯火把他睫的影子拉得老长，仿佛一折就会断。

        之后我离开了沈家,其实是被肃清出去的,没了他的庇护,      夫人自然留不得我。

        我忽然明白，所谓人间烟火，不过是让将眼前的人重新学会饿、学会笑、学会脸红。

        “我们会一直在一起。”直至死亡将我们分开。

        “完成了……”

可以把图画下来呀。我虽然听不懂，但我可以帮忙！”

        眼泪落在他寝衣上，洇出深色圆痕。他哽咽，声音碎成雪粉。

        ……

        我俯，额抵着他额，呼交缠，像两株被雪压弯的芦苇，在风里勉强支撑。

        雪又开始落，无声地，为一切未竟的屋檐加盖一层苍白的瓦。

        端回房时，他正倚门等我，雪色长衫衬得影愈发通透，像要进背后的月。面香一扑，他眼底浮起气，却低笑：“原来饿的时候，病也会退一点。”我托腮看他，筷尖挑起蒸腾的雾气，雾后是他被热气熏红的脸。那一刻，

        几经周折,我结实一位造诣很深的建筑师      。

        “谢谢你……”

        让更多人知你来过,并留有痕迹。

        我照，腕底起楼阁，飞檐挑雪。墨线每拉长一寸，他的指尖便在虚空中跟着描摹。