因为你弱得可怜……你悲凉地想。

        "Dismissed.(解散。)"

        Ghost起，结束了这场单方面的宣判。

        "Keegan,      take      the      first      watch.(Keegan，第一班岗。)"

        你不会认输的。

        你在晚上努力调整好了状态。

        这句话说起来容易，起来也不过是把那层薄薄的壳重新拼凑起来，把裂痕转向内侧，把完整的那一面朝外。你洗过澡，换上那件过于宽大的衣，在镜子前站了一会儿，练习那个叫“正常”的表情。

        然后你走进卧室，邀请Keegan一起上床和你排排坐。

        他坐在床边，脊背直得像一杆枪，灰蓝色的眼眸盯着对面墙纸的某花纹。你在他边坐下，双手抱膝，歪了歪子，用肩膀轻轻撞了他一下。

        “很生气吗今天下午？”

        你在说你试图‘逃跑’的那件事。

        Keegan没有第一时间回复你。房间里只剩中央气运作的低频嗡嗡声，像是一只困倦的巨兽在呼。

        你扭低下去看他的表情，从下方探过去，捕捉那张侧脸上每一丝细微的纹路。

        “还在生气？”

        他的结随着吞咽动作艰难地上下动。灰蓝色的瞳孔在昏暗灯光下显得涣散而深沉，全然没有焦距，像是在看很远很远的地方，又像是什么都没有在看。直到你的目光从下方投过来，他才狼狈地偏开，避开那份过于干净的注视。

        "angry？"

        他缓缓转过，视线及你颈间那圈冰冷的黑色革时，瞳孔骤然收缩。

        "You      think      I&039;m      angry?(你觉得我在生气？)"

        他反问。

        眼神哀伤极了。

        就是哀伤，纯粹的、不加掩饰的、几乎要溢出来的哀伤。你看得一愣。

        他抬手，向你的脸颊探去，你这次没有躲闪，他在距离肤几厘米戛然而止。

        Keegan盯着自己的手掌，手指一点点蜷缩握紧，最终颓然坠落。

        "I&039;m      not      angry,      kid.      I&039;m…disgusted.(我不生气，孩子。我是……恶心。)"

        他并未指明恶心的对象，但那针对自的厌弃感烈得几乎实化。

        Keegan后仰，后脑勺抵上坚的木质床板，双眼紧闭，试图切断与外界的视觉联系。但那张脸——你的脸——已经印在了他眼内侧，怎么闭眼都挥之不去。

        "We      hurt      you.      I      hurt      you.(我们伤害了你。我伤害了你。)"

        每一个单词被嚼碎了吐出来，不带任何辩解的余地。

        "And      now      you&039;re      sitting      here,      asking      if      I&039;m      angry.(而现在你坐在这儿，问我是不是生气。)"

        这种颠倒的逻辑冲击着他固化的认知系。在那些硝烟弥漫的岁月里，恨意是生存的燃料，杀戮是唯一的交方式。而他认识的所有人——敌人、队友、目标、自己——都在遵循这套法则。没有人教过他，当猎物在遭受撕咬后依然递出柔的角时，捕食者该怎么办。他觉得自己是一闯进瓷店的野兽。每动一下都在制造破坏，每呼一口都在震碎什么脆弱的、无辜的东西。